Moni Stănilă. Brigada forestal

Días cada vez más hacinados en el saco del bien y de los bienes colectivos, color ceniza. Cuando tu vaca no da suficiente leche para la cuota impuesta, ni el cielo suficiente lluvia para el pan, y hora tras hora tu energía se escurre como el agua de una alfombra húmeda extendida en la verja, y un montón de otras carencias, todas ellas en sacos relucientes, apilados en el desván de tu casa. Un dolor de corazón, un fuerte resfriado y un cáncer de colon, un nieto humillado en el colegio: camarada, estos zapatos no son los de un futuro pilar del partido (maldito ricachón!), y un mismo nieto abandonando asqueado los estudios, aunque a ti te pilla demasiado lejos, demasiado en las montañas para cogerlo de las orejas y mandarlo de vuelta, así que él se esconde tras las faldas de su abuela, me cago en su estampa.

En "Sombras, incendios y desvanes.

Diecisiete poetas rumanas (1961-1980)"