Sylvia Plath. Los mensajeros

La palabra de un caracol en el haz de una hoja?
No es mía, no la aceptes.

Ácido acético en lata precintada?
No lo aceptes. No es auténtico.

Un anillo de oro y, dentro, el sol?
Mentiras. Mentiras y un pesar.

Escarcha en una hoja. El impoluto
caldero, que charla y que cruje

para sí en lo alto de cada
uno de los nueve negros Alpes.

Una inquietud por los espejos,
el mar que hace añicos el suyo gris...

Amor, amor: mi estación.

De "Ariel"