si te hubieras marchado no habría tenido ningún sentido escribirte sobre cómo
cualquier pensamiento se empequeñece
y cualquier hombre se vuelve minúsculo los niños se extraen de los paisajes
los objetos desaparecen ya no sabes si los has tocado siquiera
sigue en vigor sólo la operación que a diario nos hacemos sobre la memoria.
abre tu cráneo una vez al día
extrae un recuerdo que te corte el aliento
En "Sombras, incendios y desvanes.
Diecisiete poetas rumanas (1961-1980)"
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