Fadhila Chebbi. Vuelvo a las cosas que dejé después de partir...

Vuelvo a las cosas que dejé después de partir

Me recibe la lámpara eléctrica que tanto ha relegado mi pánico a la noche 

Y ese sofá

Y la mesa de banquetes para invitados de mundos paralelos

Y ese añejo jarrón de cobre

Y los libros que habitan el lugar

Y el cuadro del pintor tragado por los peces de la emigración 

Vuelvo a las cosas que dejé después de partir

Se secó lo que estaba mojado

Se empaparon de humedad las manchas de la pared

La ingestión química acabó con las moscas del otoño

Otros objetos remataron su profundo silencio

Y otros tantos permanecieron envueltos en sí mismos

Vuelvo a las cosas que dejé después de partir

A una gota olvidada...

Mía es esta luz que se adentra de nuevo en su luminoso silencio

En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria exilio e inmigración"

    

Tess Gallagher. Recognition*

Reconocimiento

Mirando desde el puente

la luna

rota

en el río, quién

podría saber, sin mirar

hacia arriba, que está entera sobre

    sí misma hecha añicos.

Recognition

Staring down form the bridge

at the moon

broken up

in the river, who

could know, without looking

up, it stands whole above

      its shattered self.

De "Is, Is Not"

Anne Tyler. Historia de una trenza

Esto ocurrió en marzo de 2010, cuando la estación de ferrocarril de Filadelfia todavía tenía uno de esos paneles informativos en los que las vías de los distintos trenes se iban anunciando con rollos de letras que se sucedían en el panel con un clic clac. Serena Drew estaba plantada delante del panel, esperando muy atenta a que apareciera el siguiente tren con destino a Baltimore. Por qué tardaban tanto en indicar el andén en aquella estación? En Baltimore informaban a la gente con mucho más tiempo. 

Principio de "Historia de una trenza"

   

Amina Saïd. Vivimos en una planta del cielo...

Vivimos en una planta del cielo

justo por debajo de los ángeles 

que lloran por los hombres

  

clavados en la mirada agotada de nuestros insomnios

dando vueltas de día 

y no es para nosotros la noche

  

seguimos prisioneros 

del tiempo de la tierra 

un poema abortado en la garganta

  

en vano buscamos nuestra verdad

en el espejo del mundo

un sentido carente de sentido

un lugar ausente

   

a tientas avanzamos 

a lo largo de interminables muros

sabiendo que hay un último umbral

para cruzar al fin liberados de nuestros exilios

y de nuestro peso en la tierra 

  

poco a poco dejamos de ver

nuestras últimas palabras extraviadas en nuestro silencio

En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria, exilio e inmigración"

    

Laura Riding Jackson. Laura y Francisca

I

La isla, y aquí

Mi nombre, como indica el título, 

Es Laura, y el suyo, Francisca. 

Y yo tendré unos treinta años,

Como ella tendrá, yo diría, seis,

A juzgar por y a juzgar por.

(...)

Principio del poema "Laura y Francisca"

   

Lola Roda. Tu voz sonaba a promesa recién abierta

Hay palabras

que no se dicen:

se respiran.

  

Tu voz 

tenía la textura

de una caricia lenta,

  

de esas que no piden permiso

porque ya saben

que son suyas.

  

Me hablaste 

como si el aire fuera frágil, 

como si temieras 

romper algo dentro de mí. 

  

No lo sabías. 

Ya lo habías roto.

  

Era una herida dulce, 

de esas que no se quieren curar. 

  

Me dijiste «ven».

Y el verbo se me quedó temblando

en la garganta. 

  

Tu voz sonaba

a promesa recién abierta, 

a esa ilusión 

que una parte de ti

ya sabe que dolerá. 

  

Y aun así, 

fui. 

De "La ternura también arde"

   

Najet Adouani. Viaje

1.

Mi pasaporte es un arma verde

Una campana en mi cuerpo

Un asunto de una patria a partir de las cenizas de sus fábulas. 

Una madre me reclama una edad que ha perdido.

Un padre me quita las muñecas del Eid.

A quién entregar mis días de jazmines al atardecer?

Oh gaviota del sol poniente

En las gélidas rodillas anida la helada,

Entre espejismo y espejismo, una belleza postrada del temporal!

Oh patria chica!

2.

Con ojos hastiados, su rostro era un jardín que me arrojaba naranjas. 

En lo alto de mi hombro el sol

Impregna con sus rayos la rueca de Penélope.

Abre el Olimpo sus alas enlazando la isla.

En derredor, volteaba la isla atildada de un Eid deslucido, 

Y yo, vestida de retazos de aeropuertos, 

Saldré de entre las alas de un cuervo y bailaré?

En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria,  exilio e inmigración"

    

Bertha von Suttner. Abajo las armas!

A los diecisiete años era yo una muchacha de temperamento muy exaltado. Algo de lo que, dado el tiempo transcurrido, no me acordaría hoy muy bien si no tuviese mi diario, donde se encuentran anotadas las ideas extrañas que entonces llenaban mi aturdida y linda cabecita. Linda, sí, lo era, aunque otra cosa diga hoy mi espejo, pues de ello dan testimonio antiguos retratos. Por ello puedo formarme una idea de lo envidiada que, en medio del lujo y esplendor que proporciona la fortuna, debió ser en aquellos tiempos la joven y encantadora condesita Martha Althaus. Y, sin embargo, más abundan en las páginas de mi diario -forrados en cuadernillos rojos- las notas melancólicas que las alegres.

Principio de "Abajo las armas!"

   

Anna Starobinets. El Vivo

El banco histórico mundial de datos

Renaissance

le da la bienvenida.

  

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Principio de "El Vivo"

   

Deborah Eisenberg. Tu pato es mi pato

Hace mucho tiempo -bueno, no tanto tiempo en verdad, solo un par de años atrás, pero bastante antes de que consiguiera apenas entrever algunos de los engranajes y poleas y palancas que dragan el futuro desde lo más profundo del núcleo terrestre y lo traen hasta la superficie- yo solía ir a un montón de fiestas.

Principio de "Tu pato es mi pato"

uno de los cuentos de "Taj Mahal"