Olga Stehlíková. Corzos

Hoy por fin

me ha venido a la mente ese cuadro

que he intentado recordar tozuda e infructuosamente 

durante varios días.

   

Es así exactamente:

Unos corzos están inmóviles en la niebla como extraños troncos.

Unos corzos están quietos en una zanja como exóticos troncos.

Unos corzos se hunden en la niebla inmóviles como troncos.

Unos corzos están inertes en una zanja como troncos.

Unos corzos están en la niebla como troncos.

Unos corzos sobresalen de una zanja como troncos.

   

Unos corzos sobresalen...

Unos corzos sobresalen de la niebla quietos como troncos.

  

Ésa era la imagen.

En "De sombra y terciopelo. Diecisiete poetas checas (1963-1988)"

    

Gisèle Pelicot. No recuerdo el día exacto...

No recuerdo el día exacto que oí los primeros aplausos al entrar en el juzgado. Sentí a la gente a mi alrededor, sobre todo mujeres, formando una guardia de honor que yo no había imaginado ni solicitado. Sentí su calidez, su emoción, su fragilidad entralazándose con la mía.

De "Un himno a la vida"

    

Ángela Kethor. Sol y sombra

Cuando la sombra domina la escena,

la incertidumbre de la espera

toquetea impertinente

mi flequillo y mis rodillas,

me impide ver lo que he logrado

y hace tambalear los pasos

que había encaminado 

hacia mi anhelo.

  

El sol, en su vitalismo persistente,

se atreve a rozar mis ilusiones 

de soslayo, noto sus rayos festivos

acercándose a mis pies,

alegrando mis pestañas...

me dejo acariciar.

  

Necesito que la luz

vuelva 

a dominar mi escena.

De "Una vikinga en la hora mágica"

    

Winétt de Rokha. Cigarra de islas

Ataviada del verde estrellado

de las praderas

parezco más morena.

  

Hasta el borde de mi vestido

-flor de trigos-

vienen a picotear los pajarillos.

  

como en un afiche de Verano,

a espaldas de mi dibujo innumerable,

un árbl de agua en arco iris.

  

Esterilizando del paisaje violento

la obscura sensualidad

mi figura de sol ilumina la fuente.

En "Material de lectura"

   

Lili Anolik. Didion y Babitz

A LOS LECTORES

Didion y Babitz es un libro sobre dos mujeres: Joan Didion y Eve Babitz. De identidades distintas e independientes, pero, al mismo tiempo, intercambiables y superpuestas.

Se conocieron en junio de 1967. 

Principio de "Didion y Babitz"

     

Lili Anolik. Citas al principio del libro "Didion y Babitz"

Una de las cosas que estoy empezando a pensar es que la gente seria sencillamente no cree que el cotilleo, la spécialité de ma maison, sea algo serio. Siempre se ha considerado como algún truco de mujer retorcida, una vergonzosa manera trivial e inmadura de captar sin estar presente lo que sucede en las reuniones importantes de los hombres serios. El cotilleo siempre se ha conmsiderado con un chasquido de lengua. Pero las personas como yo -mujeres, nos llaman-, cómo se supone que vamos a comprender nada si no podemos entrar en la sala VIP? Y, en cualquier caso, no soporto las reuniones. Prefiero averiguar las cosas mediante el cotilleo.

Eve Babitz

Nadie obliga a las mujeres a comprar el paquete.

Joan Didion

Citas al principio del libro "Didion y Babitz"

Aki Shimazaki. Maïmaï, el caracol de Tarô

Tras un violento chaparrón, el cielo se despeja rápidamente. El sol golpea con fuerza en los tejados. Es sábado. Esta tarde hará un calor sofocante y húmedo.

Principio de "Maïmaï, el caracol de Tarô"

    

Anna Ajmátova. Ahora ya nadie querrá escuchar canciones

Ahora ya nadie querrá escuchar canciones. 

Los amargos días profetizados llegan desde la colina.

Te lo digo, canción, el mundo ya no tiene maravillas;

no destroces mi corazón, aprende a estarte quieta.

No hace mucho, libre como cualquier golondrina,

luchabas; felizmente contra las mañanas desafiando

sus peligros.

Ahora vagarás como un mendigo hambriento,

llamando desesperada a la puerta de los extraños.

(1917)

En "Poemas selectos"

    

Tereza Riedlbauchová. Marina Tsvietáieva

Una mujer de negro acoge la lluvia

que cae de las hojas

por el plateado aliento

del sol tras la niebla

Las gotas contornean el dedo la mano el cuerpo

tienden a la tierra

Madreperla negra

Perdida Marina

lloras con toda tu superficie 

absorbes el agua bautismal con las alas

    de los ángeles desnudos

En "De sombra y terciopelo. Diecisiete poetas checas (1963-1988)"

    

Christa Wolf. August

August lo recuerda bien: como a todos los niños que llegaban sin padres a la estación de Mecklemburgo al final de la guerra, le preguntaron cuándo y dónde había perdido a su madre, pero no lo sabía. También le preguntaron si el tren de refugiados lo habían bombardeado antes o después de cruzar el gran río al que llamaban Óder, pero eso tampoco lo sabía. Estaba durmiendo. Cuando estalló el terrible estruendo y la gente empezó a gritar, una mujer desconocida, que no era su madre, lo agarró por el brazo y lo sacó del tren. Cayó al suelo, detrás de un terraplén nevado, y no se levantó hasta que el ruido cesó y el maquinista gritó que todos los que quedaran vivos debían volver a subir a bordo de inmediato. August nunca volvió a ver a su madre ni a la mujer desconocida. Sí,  mucha gente quedó tendida en el suelo y no subió al tren, que pronto reemprendió la marcha.

Principio de "August"