Kirstin Valdez Quade. Cristina la asombrosa

DE CÓMO FUE CONDUCIDA DESDE

EL CUERPO Y VOLVIÓ A LA VIDA

El sacerdote sostiene la hostia en alto, las mangas de lino del alba le caen como alas alrededor. Entona el Agnus Dei y todos lo coreamos. Apenas logro articular palabra, tengo la garganta cerrada por el dolor. A mi lado, mi hermana Gertrude me estrecha fuerte la mano.

Agnus Dei, qui tollis peccata mundi.

Cristina yace en el féretro con las mejillas hundidas y las finas manos cruzadas sobre el pecho. Ahora que su afligida alma ya se ha ido, es más fácil mirarla; cuando estaba viva, incluso dormida, nunca dejaba de gruñir, patalear y retorcerse. Por primera vez desde que la conozco, hace ya veintiún años, mi hermana parece estar en paz.

Principio de "Cristina la asombrosa"

   

Hélène Cixous. La risa de la Medusa

Voy a hablar de la escritura femenina: de lo que hará. La mujer debe escribirse: que la mujer escriba sobre la mujer y lleve a las mujeres a la escritura -si las han alejado de ella tan violentamente como de sus cuerpos, es por las mismas razones, por la misma ley, con el mismo propósito mortal-. La mujer debe ponerse manos al texto -como al mundo, y a la historia- desde su propio movimiento.

Principio de "La risa de la Medusa"

    

Akane Sánchez de Mora Vidal. Día 4 - 2016-12-21 22:46

Todo esto son elucubraciones, pero la realidad es otra:

si aceptamos por válido lo que dice Saramago sobre ella

(que es mujer y se enamora),

   

eligió la boca diseñada para besar.

   

Yo no sé si tengo más rabia, pena o celos.

He descubierto que se puede llorar con todo el cuerpo.

De "A orillas del Volga"

    

Circe Maia. La muerte

I 

A las tres de la tarde le anocheció de golpe.

Se le voló la luz, las agujas

del tejido, la lana verde, el cielo.

Ves qué fácil, qué fácil:

un golpecito, un hilo

que se parte en silencio

a las tres de la tarde.

  

Y después ya no hay más. De nada vale

ahogarse en llanto, no entender, tratar

de despertarse.

Muerte, de pie, la muerte

altísima, de pie, sola, parada

sobre mayo deshecho.

En una de las antologías de "Material de lectura"

    

Maryse Condé. Tierra mezclada

Jamás terminaré de remontar este río, de nadar a contracorriente. A mi alrededor, las aguas centelleantes, tranquilas en apariencia, pero en realidad animadas por una fuerza invisible, sibilina, dispuesta a destruirlo todo. En la orilla, los niños y las niñas de la escuela. Han venido para admirar el barco y asistir a mi partida furtiva, sin honor. Me han querido muchísimo estas criaturas.

Principio de "Solo"

El primer relato de "Tierra mezclada"

    

Eva Viežnaviec. Qué buscas, lobo?

Si te encuentras en unos baños públicos, lamiendo la llave con la que acabas de descorchar una botella de vino para no desperdiciar ni una gota del preciado líquido, es que no te queda nada que perder. Sobre todo, si esa llave ya no abre ninguna puerta.

Principio de "Qué buscas, lobo?"

    

Jitka N. Srbová. Marie va por el bosque

a la abuela, 25 de mayo de 2015

Marie va por el bosque, el bosque es soledad y ondas.

Los pies desnudos sobre la hierba, desnudo también el tiempo

y ahora se navega a través.

  

Marie oye un llanto, son los parientes del difunto, 

lo limpia con la mano en la corteza de un alerce. 

   

Marie va por el bosque, el bosque huele a resina,

es hermoso, es desesperado,

por el bosque lleno de resina deambulan los pies de los vagabundos.

Aquí surge la compasión llevada con la corriente profunda hacia el lago.

   

Sientes compasión? Marie pregunta a un mirlo.

Y el mirlo no siente compasión, ni por el gusano

ni por sí mismo.

   

Marie va por el bosque, en él incluso llueve:

es un verdadero bosque. Hay anillos

de amor en los troncos, y no se pudrirán nunca.

   

Marie va por el bosque como por el salón, 

va por el bosque como por la cocina

aquí el azucarero, aquí el reloj,

el tiempo descansa en una rama en forma de pájaro carpintero.

   

Un rayo es el corazón de un gong que justo suena,

en la luz del claro hay tanto ruido

que los tímpanos estallan.

   

Marie va por el bosque, es hermosa,

con cada paso más hermosa,

una corza se exhibe inútilmente entre los árboles.

   

Nada se mueve. Sólo el tiempo que devora los sucesos

con un decente tenedor de guarnición. 

Por la mañana era primavera, ahora es noviembre,

   

Marie va con el tiempo hacia la salida.

En "De sombra y terciopelo. Diecisiete poetas checas (1963-1988)"

    

Sylvia Plath. Albada

El amor te dio cuerda como a un reloj de oro macizo.

La matrona te dio palmadas en los pies, y tu grito pelado

se incorporó a los elementos.

  

Nuestras voces resuenan, amplificando tu llegada. Nueva estatua.

En un museo destemplado, tu desnudez

ensombrece nuestra seguridad. Te rodeamos expectantes como paredes.

   

Si soy tu madre,

lo soy como la nube que condensa un espejo y allí proyecta

el instante mismo en que el viento la borra lentamente. 

 

Toda la noche la polilla de tu aliento

titila entre las rosas anodinas. Me despierto a escuchar:

en mi oído se mueve un mar lejano.

  

Un grito, y salgo de mi cama a trompicones, vacuna y floreada

con mi camisón victoriano.

Tu boca se abre, y es limpia como la de un gato. El marco de la ventana

  

palidece y engulle sus estrellas sin brillo. Y ahora ensayas

tu puñado de notas;

las nítidas vocales se elevan como globos.

19 de febrero de 1961

De "Ariel"

Mary Oliver. La garza blanca se alza sobre Blackwater

Me pregunto

  qué es

    lo que voy a lograr

      hoy

   

si algo

  puede llamarse

    con esa maravillosa palabra.

      No será

   

mi labor habitual

  consistente en poner

    palabras en una página,

      el lápiz

   

convocando con titubeos

  la luz del mundo

    mas nada que aparezca en el papel

      será ni la mitad de radiante

   

que la hilaridad verbal

  del sinsonte

    en el quieto arbusto deshojado

      del cementerio

   

o la blanca garza

  alzándose

    por encima de las ciénaga

      y de la oscuridad,

   

sus amarillos ojos

  y amplias alas llevando

    la luz del mundo

      en la luz del mundo

   

ah sí, lo veo.

  Es exactamente

    el poema

      que deseaba escribir.

De "Poemas nuevos y reunidos. Volumen dos"

En "Devociones"

    

Carmen Méndez Barrera. Se murió de la pena...

Se murió de la pena.

No por la puñalaita trapera de don Juan.

Tranquila, Inés, que ya se enterarán.

De "Heroína"