Amel Moussa. Un trago de ansiedad y de miedo

Oh, pasajero en mi memoria

Detente

Aligera el paso!

Desde antaño, he tenido miedo de viajar

Aborrezco los aeropuertos, los aviones y los almacenes francos

Porque exacerban mi ansiedad y mi miedo:

Alguna vez, has probado un trago de ansiedad y de miedo?

No es tan sabroso como el jugo de limón y menta en el "Café Riche".

En los aeropuertos:

Observo la vida en su despertar de la oscuridad 

Aún no se ha maquillado 

Aún no se ha peinado

Aún no se ha quitado el camisón de terciopelo transparente 

Aún no se ha puesto los jeans azules 

Aún no ha calzado los zapatos de tacones altos

Aún no se ha perfumado

Aún no se ha arreglado con accesorios de plata

Aún no ha tomado sorbos de su café turco, bajo en azúcar

Aún no ha puesto el disco de música

  

Estoy en los aeropuertos:

Examino la vida en sus recovecos secretos.

  

En los aeropuertos 

Observo detenidamente la vida:

Sus idas y sus vueltas

Sus bienvenidas y sus despedidas

Observo la existencia despojada de sus secretos.

  

En los aeropuertos de hoy en día:

Llora mi pequeño corazón generoso

Y me encuentro pálida sin razón.

En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria, exilio e inmigración"

    

Nathalie Léger. Del Prólogo al "Diario de duelo" de Roland Barthes

Al día siguiente de la muerte de su madre, el 25 de octubre de 1977, Roland Barthes empieza un «Diario de duelo». Escribe con tinta, a veces con lápiz, sobre papeletas que él mismo prepara a partir de hojas de papel estándar cortadas en cuatro y de las que siempre conserva una reserva en su mesa de trabajo. 

Del prólogo del "Diario de duelo"

de Roland Barthes

Cookie Mueller. Caminar por aguas cristalinas en una piscina pintada de negro

Tenía dos amantes y no me avergonzaba. Uno era Jack. Tenía diecisiete y yo quince. La piel de su rostro estaba tan tensa sobre sus huesos que temía por su cabeza, el mismo temor empático que uno siente por la integridad de un huevo. 

Principio de "Caminar por aguas cristalinas en una piscina pintada de negro"

    

Maya Angelou. Rechazo

Querido,

en qué otras vidas o tierras

he conocido yo tus labios

tus manos

tu atrevida risa

irreverente. 

Esos dulces excesos que

yo adoro. 

Qué garantías hay de

que nos encontremos de nuevo, 

en otros mundos en otro

tiempo futuro sin fecha. 

Yo desafío las prisas de mi cuerpo. 

Sin la promesa

de un nuevo encuentro dulce

no me dignaré a morir. 

De "Y aun así me levanto"

En "Poesía completa"

   

Deborah Levy. Nadando a casa

Alpes marítimos, Francia

Julio de 1994

Una carretera de montaña. Medianoche

Cuando Kitti Finch levantó la mano del volante y le dijo que lo amaba, él ya no sabía si ella lo estaba amenazando o si estaba conversando con él. El vestido de seda le cayó por los hombros cuando se inclinó sobre el volante. Un conejo cruzó la carretera a toda velocidad y el coche dio un bandazo. Se escuchó a sí mismo decir:

–Por qué no haces la mochila y te vas a ver los campos de amapolas en Pakistán como dijiste que querías hacer?

–Sí –respondió ella. 

Principio de "Nadando a casa"

   

Susana Benet. También las hojas...

También las hojas

que hace sonar el viento

cuentan su historia. 

De "Buenos días, medianoche"

    

Auður Ava Ólafsdóttir. La verdad sobre la luz

RECIBO AL BEBÉ CUANDO NACE, LO ALZO Y LO MUESTRO AL MUNDO

Para poder morir, primero hay que nacer.

  

Ya casi es mediodía cuando por fin se rasga la noche polar y el astro de fuego despunta en el horizonte. Una franja de luz rosada, apenas más ancha que un peine de bolsillo, se cuela entre las cortinas del paritorio y se posa sobre la mujer que sufre acostada en la camilla. La futura madre levanta un brazo y, antes de dejarlo caer, abre la palma de la mano para atrapar la claridad del alba. En la piel estirada del vientre lleva tatuado medio kiwi repleto de semillas, parece cortado con un cuchillo afilado, pero ahora la tinta se ha agrietado y las letras de la inscripción que se lee debajo se han separado: T u y a p a r a s i e m p r e. Cuando el bebé nace, la fruta velluda se encoge.

Me pongo la mascarilla y la bata.

Ha llegado el momento.

La más dura de las experiencias humanas.

Nacer.

La cabeza asoma y, un instante después, sostengo el pequeño cuerpo viscoso impregnado de sangre.

Es un niño.

No sabe quién es ni quién lo ha traído al mundo. Por no saber, no sabe ni qué es el mundo.

Principio de "La verdad sobre la luz"

    

Fadéla Chaïm-Allami. Ella huye...

Ella huye de la opaca voracidad del Tiempo que fluye entre sus dedos,

-la hija del relojero, ladrón del Tiempo, incapaz de detener las horas y llorando los exilios de todos los instantes.

En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria, exilio e inmigración"

    

Amparo Dávila. El cuerpo es una estrella fugaz...

El cuerpo es una estrella fugaz

una llama encendida

que se apaga

  

     La noche es una ala negra

     que se extiende

     y envuelve en su negrura

De "El cuerpo y la noche"

En "Poesía reunida"

   

María Casares a Albert Camus (1 de mayo de 1950)

Y, junto a todo esto, está el viernes! Y entonces ahí ya me pierdo. El viernes. El viernes te veré, te tocaré, estarás ahí a mi lado, y lejos del mundo, nos quedaremos juntos nosotros solos! Ay!, sí, querido amor mío, será la felicidad. Solo la felicidad sin pasado ni futuro. La paz. La eternidad.

En "Correspondencia"