Lili Anolik. Didion y Babitz

A LOS LECTORES

Didion y Babitz es un libro sobre dos mujeres: Joan Didion y Eve Babitz. De identidades distintas e independientes, pero, al mismo tiempo, intercambiables y superpuestas.

Se conocieron en junio de 1967. 

Principio de "Didion y Babitz"

     

Lili Anolik. Citas al principio del libro "Didion y Babitz"

Una de las cosas que estoy empezando a pensar es que la gente seria sencillamente no cree que el cotilleo, la spécialité de ma maison, sea algo serio. Siempre se ha considerado como algún truco de mujer retorcida, una vergonzosa manera trivial e inmadura de captar sin estar presente lo que sucede en las reuniones importantes de los hombres serios. El cotilleo siempre se ha conmsiderado con un chasquido de lengua. Pero las personas como yo -mujeres, nos llaman-, cómo se supone que vamos a comprender nada si no podemos entrar en la sala VIP? Y, en cualquier caso, no soporto las reuniones. Prefiero averiguar las cosas mediante el cotilleo.

Eve Babitz

Nadie obliga a las mujeres a comprar el paquete.

Joan Didion

Citas al principio del libro "Didion y Babitz"

Aki Shimazaki. Maïmaï, el caracol de Tarô

Tras un violento chaparrón, el cielo se despeja rápidamente. El sol golpea con fuerza en los tejados. Es sábado. Esta tarde hará un calor sofocante y húmedo.

Principio de "Maïmaï, el caracol de Tarô"

    

Anna Ajmátova. Ahora ya nadie querrá escuchar canciones

Ahora ya nadie querrá escuchar canciones. 

Los amargos días profetizados llegan desde la colina.

Te lo digo, canción, el mundo ya no tiene maravillas;

no destroces mi corazón, aprende a estarte quieta.

No hace mucho, libre como cualquier golondrina,

luchabas; felizmente contra las mañanas desafiando

sus peligros.

Ahora vagarás como un mendigo hambriento,

llamando desesperada a la puerta de los extraños.

(1917)

En "Poemas selectos"

    

Tereza Riedlbauchová. Marina Tsvietáieva

Una mujer de negro acoge la lluvia

que cae de las hojas

por el plateado aliento

del sol tras la niebla

Las gotas contornean el dedo la mano el cuerpo

tienden a la tierra

Madreperla negra

Perdida Marina

lloras con toda tu superficie 

absorbes el agua bautismal con las alas

    de los ángeles desnudos

En "De sombra y terciopelo. Diecisiete poetas checas (1963-1988)"

    

Christa Wolf. August

August lo recuerda bien: como a todos los niños que llegaban sin padres a la estación de Mecklemburgo al final de la guerra, le preguntaron cuándo y dónde había perdido a su madre, pero no lo sabía. También le preguntaron si el tren de refugiados lo habían bombardeado antes o después de cruzar el gran río al que llamaban Óder, pero eso tampoco lo sabía. Estaba durmiendo. Cuando estalló el terrible estruendo y la gente empezó a gritar, una mujer desconocida, que no era su madre, lo agarró por el brazo y lo sacó del tren. Cayó al suelo, detrás de un terraplén nevado, y no se levantó hasta que el ruido cesó y el maquinista gritó que todos los que quedaran vivos debían volver a subir a bordo de inmediato. August nunca volvió a ver a su madre ni a la mujer desconocida. Sí,  mucha gente quedó tendida en el suelo y no subió al tren, que pronto reemprendió la marcha.

Principio de "August"

   

Mawj Majid Al-Obaidi. Todo en la vida deja huella...

Todo en la vida deja huella,

pero lo que deja más huella

es el amor y la guerra.

Y, como fuimos creados para permanecer,

el ser humano no es más que una huella.

Al principio de "Huella"

Baek Sehee. Quiero morir, pero también comer tteokbokki

Adentrarme en mi propia oscuridad es uno de los caminos para sentirme libre.

Mi sombra soy yo.

Espero que mis personas cercanas puedan llegar a conocer esta parte de mí. 

Palabras al principio de "Quiero morir, pero también comer tteokbokki"

    

Elvira Dones. Pequeña guerra perfecta

Acaban de poner el pastel en el centro de la mesa. Qué feo es, piensa Rea esbozando una sonrisa extraña. Dentro de poco cortarán la luz. Su amiga Nita le suplica con la mirada y Rea la complace diciéndole que la tarta es preciosa. La tercera del grupo, Besa, se seca las manos en el delantal y clava una vela en el tablero con una sonrisa que parece una amenaza.

-Venga, Rea! -dice-. Pide un deseo y acabemos de una vez.

Es miércoles, 24 de marzo de 1999. Ella es Rea Kelmendi y hoy es su día. Podría ser el cumpleaños perfecto, ese que no olvidas ni aunque pasen cien años. Es un cumpleaños muy literario; romántico no, pero literario sí. 

Principio de "Pequeña guerra perfecta"

    

Nelly Sachs. La silueta

Esto es lo que queda -

con mi mundo te fuiste tú 

cometa de la muerte.

Lo que queda es el abrazo

del vacío 

un anillo girando

que perdió su dedo.

   

De nuevo negrura

antes de la creación

ley de duelo.

Exfoliado el frívolo sobredorado 

de la noche

que el día se permitió. 

   

Caligrafía de las sombras

como legado.

  

Paisajes pintados de verde

con sus proféticas aguas

ahogados

en los callejones sin salida de las tinieblas.

   

Cama, silla, mesa

se salen de puntillas de la habitación 

tras el cabello de la separación -

   

Todo ha emigrado contigo

Toda mi posesión está expropiada -

   

sólo bebes tú de mí lo más amado

las palabras del aliento

hasta que yo enmudezca -

De "Viaje a la transparencia"