No sé a dónde van las plegarias
o qué hacen.
Rezan los gatos mientras duermen
atontados al sol?
Reza la zarigüeya cuando
cruza la calle?
Los girasoles? El viejo roble negro
más viejo cada año?
Sé que puedo caminar por el mundo,
a lo largo de la costa o bajo los árboles,
con la cabeza llena de cosas
de poca importancia, con plena
conciencia de mí. Una condición que no puedo
llamar de verdad estar viva.
Es la plegaria un don, o un ruego,
o qué importa?
La llamarada de los girasoles, quizá sea su manera.
Quizá los gatos estén roque. O quizá no.
Mientras pensaba esto ocurrió que estaba
afuera en mi puerta, con mi libreta abierta,
que es mi manera de empezar el día.
Entonces empezó a cantar un chochín en la alheña.
Estaba por completo empapado de entusiasmo,
no sé bien por qué. Y bueno, por qué no.
No voy a tratar de persuadirte de lo que creer
o dejas de creer. Eso es asunto tuyo.
Pero del canto del pájaro pensé, qué puede ser
eso si no es plegaria?
Así que simplemente escuché, mi pluma al aire.
De "Un millar de mañanas"
En "Devociones"
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