Yo, mi propia prisionera, esto es lo que digo:
la vida no es la primavera ataviada de terciopelo verdeclaro,
ni una caricia rara vez recibida,
la vida no es una decisión de partir
ni dos blancos brazos que nos retienen.
La vida es un estrecho anillo que nos tiene cautivos,
el invisible círculo que nunca franquearemos,
la vida es la dicha cercana que se pasa de largo,
y los miles de pasos que no nos resolvemos a dar.
La vida es despreciarse a sí mismo
y yacer inmóvil en el fondo de un pozo
y saber que el sol brilla, allá en lo alto,
y que doradas aves cruzan el cielo
y que los días cual saetas pasan raudos.
La vida es hacer un breve adiós, ir a casa y dormir...
La vida es ser un extraño para sí mismo
y una nueva máscara para cualquiera que llegue.
La vida es tratar con negligencia a la propia dicha
y rechazar el instante irrepetible,
la vida es creerse débil y nunca atreverse.
De "Poemas"