el viento borra y no reúne.
De silencio en silencio desquicia
de blanco se avienta en vertical.
En el primer piso un rostro agarra,
y el cielo se hace lento: la penumbra es mi artificio.
El exilio que no soy y que ya soy,
de exilio me condeno a la palabra.
En "Sombra escrita. Diecisiete poetas italianas (1970-1995)"