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9.8.26

Sahida Hamido. Podría caminar el mundo

Podría caminar el mundo
y las noches que recogen
el polvo de todos los zapatos
que se han perdido.
Podría seguir escalando
hasta la cima de la certeza
de la nada que es no pertenecer,
revolcarme en este lodo sin raíces. 
Podría abrazar todos los abrazos,
y nunca me sentiría en casa.


En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria, exilio e inmigración"
    

6.8.26

Simy Zerrad Chocron. Manantial

Lugar de Blancos y Negros,
Perfumes de flores, colores de soles.
Imagen imborrable de un recuerdo
Imagen entrañable de un deseo.
Calles de Tetuán
Calles del ayer
Calles del mañana
Por donde caminar
Plaza Primo
Plaza España
Almucahuama 19
Tus ventanas abiertas me llaman
Tus puertas invencibles se abren
Tantas voces susurran y cantan
La alegría con sus brazos me abraza
No sueño
Manantial donde me quiero mirar.


En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria, exilio e inmigración"
    

5.8.26

Fadhila Chebbi. Vuelvo a las cosas que dejé después de partir...

Vuelvo a las cosas que dejé después de partir
Me recibe la lámpara eléctrica que tanto ha relegado mi pánico a la noche 
Y ese sofá
Y la mesa de banquetes para invitados de mundos paralelos
Y ese añejo jarrón de cobre
Y los libros que habitan el lugar
Y el cuadro del pintor tragado por los peces de la emigración 
Vuelvo a las cosas que dejé después de partir
Se secó lo que estaba mojado
Se empaparon de humedad las manchas de la pared
La ingestión química acabó con las moscas del otoño
Otros objetos remataron su profundo silencio
Y otros tantos permanecieron envueltos en sí mismos
Vuelvo a las cosas que dejé después de partir
A una gota olvidada...
Mía es esta luz que se adentra de nuevo en su luminoso silencio


En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria exilio e inmigración"
    

2.8.26

Amina Saïd. Vivimos en una planta del cielo...

Vivimos en una planta del cielo
justo por debajo de los ángeles 
que lloran por los hombres
  
clavados en la mirada agotada de nuestros insomnios
dando vueltas de día 
y no es para nosotros la noche
  
seguimos prisioneros 
del tiempo de la tierra 
un poema abortado en la garganta
  
en vano buscamos nuestra verdad
en el espejo del mundo
un sentido carente de sentido
un lugar ausente
   
a tientas avanzamos 
a lo largo de interminables muros
sabiendo que hay un último umbral
para cruzar al fin liberados de nuestros exilios
y de nuestro peso en la tierra 
  
poco a poco dejamos de ver
nuestras últimas palabras extraviadas en nuestro silencio


En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria, exilio e inmigración"
    

30.7.26

Najet Adouani. Viaje

1.
Mi pasaporte es un arma verde
Una campana en mi cuerpo
Un asunto de una patria a partir de las cenizas de sus fábulas. 
Una madre me reclama una edad que ha perdido.
Un padre me quita las muñecas del Eid.
A quién entregar mis días de jazmines al atardecer?
Oh gaviota del sol poniente
En las gélidas rodillas anida la helada,
Entre espejismo y espejismo, una belleza postrada del temporal!
Oh patria chica!

2.
Con ojos hastiados, su rostro era un jardín que me arrojaba naranjas. 
En lo alto de mi hombro el sol
Impregna con sus rayos la rueca de Penélope.
Abre el Olimpo sus alas enlazando la isla.
En derredor, volteaba la isla atildada de un Eid deslucido, 
Y yo, vestida de retazos de aeropuertos, 
Saldré de entre las alas de un cuervo y bailaré?


En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria,  exilio e inmigración"
    

26.7.26

Amel Moussa. Un trago de ansiedad y de miedo

Oh, pasajero en mi memoria
Detente
Aligera el paso!
Desde antaño, he tenido miedo de viajar
Aborrezco los aeropuertos, los aviones y los almacenes francos
Porque exacerban mi ansiedad y mi miedo:
Alguna vez, has probado un trago de ansiedad y de miedo?
No es tan sabroso como el jugo de limón y menta en el "Café Riche".
En los aeropuertos:
Observo la vida en su despertar de la oscuridad 
Aún no se ha maquillado 
Aún no se ha peinado
Aún no se ha quitado el camisón de terciopelo transparente 
Aún no se ha puesto los jeans azules 
Aún no ha calzado los zapatos de tacones altos
Aún no se ha perfumado
Aún no se ha arreglado con accesorios de plata
Aún no ha tomado sorbos de su café turco, bajo en azúcar
Aún no ha puesto el disco de música
  
Estoy en los aeropuertos:
Examino la vida en sus recovecos secretos.
  
En los aeropuertos 
Observo detenidamente la vida:
Sus idas y sus vueltas
Sus bienvenidas y sus despedidas
Observo la existencia despojada de sus secretos.
  
En los aeropuertos de hoy en día:
Llora mi pequeño corazón generoso
Y me encuentro pálida sin razón.


En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria, exilio e inmigración"
    

19.7.26

Fadéla Chaïm-Allami. Ella huye...

Ella huye de la opaca voracidad del Tiempo que fluye entre sus dedos,
-la hija del relojero, ladrón del Tiempo, incapaz de detener las horas y llorando los exilios de todos los instantes.


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12.7.26

Monia Boulila. Grietas

Por las grietas de nuestra historia se extravía el sol de nuestra historia
Por las grietas de nuestro edén avanza el enemigo de nuestro edén 
Por las grietas de nuestros corazones avanza el plomo
Sucumbimos fuera de temporada, carentes de ceremonias.
En el oleaje de nuestro llanto, se extravían nuestras habilidades 
Nos callamos
Nos afligimos 
Cuántas veces hemos de morir?
Cuántas veces han de enterrarnos?
Como las hormigas
Caminamos... construimos... nos ocultamos
Y como las hormigas 
Sucumbimos bajo los pies
Sin gritar, sin hablar.
  
Qué diminutos son mis dedos 
Que embalsaman el mal en las hojas
Que me envuelven a mí misma...
Se expanden las grietas... se extravía nuestro sol
Y abiertos al plomo permanecerán nuestros corazones


En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria, exilio e inmigración"
    

9.7.26

Zoulikha Tahar (Toute Fine). Mi alegría en mi ghorba

Me fui y volví y
sobre mi cuerpo impregné 
el perfume de mi país
con un fuego me quemé 
lejos de mi casa me quedé 
mi juventud y mi gente
me advirtieron:
olvídate 
márchate
vive tu vida
dale gracias a Dios
lamentarán tu morada
haz el bien
inténtalo de nuevo
y mantente callada 


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5.7.26

Saloua Mestiri. Entrelazado por la ortiga...

Añoro lo que no ha sido
en ángulo oblicuo asentado 
oculto por la hora 
  
Un teatro colmado de almendros 
con raíces en las nubes, inmersas 
las lilas aferradas de sus brazos
al mediodía las estrellas por destellos 
  
Añoro lo que no ha sido
una comarca 
donde danzan las piedras 
entrelazadas por la ortiga
y donde se arriman los cipreses cerca de las nubes
   
Añoro lo que no ha sido
un poema
donde los crisantemos 
son letras de fuego
alumbradas por cirios
desprendidos de los cielos...


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1.7.26

Soraya Sabrina Abdellaoui. Cuando se te corrija

Vamos a sacarte al escenario
bastardo charlatán,
No sueltes la lengua
no hemos resuelto corregirte 
tu relación de jodido
Calla calla ok.
Vamos a bajarte los humos.
Vamos a arruinarte la mente. 
Incluso vamos a bautizarla "benevolencia"
Ni siquiera tendrás el tiempo de reaccionar 
de pronunciar tu sentencia
Ni cortesía ni piedad
Eres tan anacrónico para domar


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28.6.26

Rabia Djelti. Ellas!

Como si yo fuera ellas...
Mis abuelas...
Con sus abanicos andaluces...
Tarareando lamentos...
Emulando hasta la voz de "Whitney Houston"...
Que chirría con su fina ternura,
Cuando pasa un hermoso caballero
Bamboleándose tal un rey
Arrastrando la cola de un toro vencido.
Se parten el pecho hasta hacerlo sudar...
Y retorcer su cuello.
Como si yo fuera ellas...
Las andaluzas...
Que se mofan de los artificios de los símiles 
Sin importarles la ira de una lengua
Nadie puede igualarlas.


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21.6.26

Lamiae El Amrani. El dorado ennegrecido

Acabaron con los restos de lo que fuimos
y truncaron nuestras vidas
a fuerza de balas,
con explosivos negros
que machacaban a cada paso
las tiernas ilusiones abandonas.
Nos separaron 
con arabescos de hierro forjado 
con mares que nos ahogan 
con desiertos que nos entierran.
Y descubrimos en silencio,
que nos arrebataron 
la tranquilidad de contemplar
la belleza de la noche
a través de los versículos del Corán. 
Que ya no podemos soñar
sin oír que los latidos 
de nuestras casas se apagan.
Que ya no podemos llorar
porque nuestras lágrimas 
las reservamos 
para acontecimientos importantes.
Y caminamos en silencio
intentando no molestar 
mientras el cielo
aun nos caía una lluvia de fuego,
que logra iluminar, por un instante,
nuestra mirada
y somos conscientes
de que seguimos atrapados 
entre la desgracia 
oscura y dorada 
que nos rodea.


En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria, exilio e inmigración"
   

14.6.26

Saleha Imekraz. Heroínas del pueblo valiente

Se acuerdan
De nuestras madres viudas valientes?
En su orgullosa frente
La caligrafía del juramento 
  
Se acuerdan 
De nuestras madres viudas valientes?
Desafiando el sanguinario huracán 
Su matriz a modo de ofrenda
   
Se acuerdan 
De nuestras madres viudas valientes?
Sus palabras manando de sus heridas
La palabra que sangra
  
Se acuerdan 
De nuestras madres viudas valientes?
Se acuerdan, se acuerdan
para siempre, para siempre 


En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria, exilio e inmigración"
    

10.6.26

Rachida Madani. XIII

Callarse no es justo
Hasta dónde hundirme en el desierto
para escribir más desnudo
más sencillo
más lejano
Cuando deje de ver mis caravanas 
cuando todo arda en llamas tras mis huellas
cuando esté liberada 
colmada de tormentas
cuando el desierto todo lo venza,
volveré a desentrañarme sobre una duna
y volveré a escribir las mil y una noches 
para restablecer a Shahrazade.


En "Más allá de Sherezade.
Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I.
Memoria, exilio e inmigración"