justo por debajo de los ángeles
que lloran por los hombres
clavados en la mirada agotada de nuestros insomnios
dando vueltas de día
y no es para nosotros la noche
seguimos prisioneros
del tiempo de la tierra
un poema abortado en la garganta
en vano buscamos nuestra verdad
en el espejo del mundo
un sentido carente de sentido
un lugar ausente
a tientas avanzamos
a lo largo de interminables muros
sabiendo que hay un último umbral
para cruzar al fin liberados de nuestros exilios
y de nuestro peso en la tierra
poco a poco dejamos de ver
nuestras últimas palabras extraviadas en nuestro silencio
En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria, exilio e inmigración"
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