Tú vas hacia tus credos,
yo a lo remanente.
En "Sombra escrita. Diecisiete poetas italianas (1970-1995)"
Petit Palais du Vocabulaire
14.12.25
13.12.25
Mary Oliver. Invitación
Oh tienes tiempo
para quedarte
tan solo un ratito
de tu ajetreado
y muy importante día
para los jilgueros
que se han reunido
en un campo de cardos
para una contienda musical,
ver quién puede cantar
la nota más alta,
o la más baja,
o la más expresiva de júbilo,
o la más tierna?
Sus fuertes, romos picos
beben el aire
mientras se afanan
melódicos
no por tu bien
ni por el mío
ni tampoco para ganar
sino por puro gozo y gratitud,
creednos, dicen,
es algo serio
tan solo estar vivos
en esta fresca mañana
en este mundo arruinado.
Os ruego,
no paséis por aquí
sin deteneros
a atender esta
actuación un tanto ridícula.
Podría significar algo.
Podría significarlo todo.
Podría se lo que Rilke pensaba cuando escribió:
Debes cambiar de vida.
De "Pájaro rojo"
En "Devociones"
12.12.25
Leslie Jamison. Astillas
Qué es el búho robótico que hace que los bebés se duerman? Qué es la muñeca con latido cardíaco que hace que los bebés se duerman? Cómo se llama la cuna de mil dólares que hace todo lo que hace una madre? Desaparece alguna vez el pliegue de piel que se forma sobre la cicatriz de la cesárea? Cuántos abortos tuvo Marina Abramo? Por qué a la luna llena de diciembre se la llama también luna de duelo? Cuando ves una hormiga alada, siempre es la reina intentando fundar una nueva colonia? Qué la empuja a fundar una nueva colonia? Cuánto cobra por hora un abogado de familia en Nueva York? Cómo cambiará mi vida la luna del lobo?
Principio de "Astillas"
11.12.25
Linn Ullmann. El adiós de Stella
GRABACIÓN EN VÍDEO: STELLA Y MARTIN
CASA DE LOS SALTOS DE LAS DAMAS
27 DE AGOSTO DE 2000, 03.25 H
MARTIN: Empezaré por el principio: es verano, se acerca el otoño, noche estrellada en la pequeña gran ciudad. Son entre las tres y las cuatro. El fontanero está roncando en su cama de la buhardilla. La radio está puesta en la cocina a bajo volumen para no despertar a nadie. Suena «Stella a la luz de las estrellas». Es el calor tras un día caluroso y el calor antes de un día caluroso. Todos los de la casa duermen. Chitón, silencio. Las niñas duermen. Las niñas sueñan. Solo tú y yo estamos despiertos.
Principio de "El adiós de Stella"
10.12.25
Siri Hustvedt. El hechizo de Lily Dahl
Llevaba tres semanas observándolo. Cada mañana desde principios de mayo se había apostado en su ventana para mirarlo. Siempre lo espiaba temprano, poco antes del amanecer, y no creía que él la hubiera visto nunca. La primera mañana, Lily había abierto los ojos y había divisado una luz procedente de una ventana del hotel Stuart, al otro lado de la calle; al acercarse más, lo había visto a él dentro del cuadrado resplandeciente: un hombre guapísimo, de pie frente a un lienzo de gran tamaño, sin más ropa que unos pantalones cortos fe tanto calor que hacía.
Principio de "El hechizo de Lily Dahl"
9.12.25
Sara Vial. En la orilla del vuelo
En la orilla del vuelo el alma sabe
que así voló la vida noche a noche,
como ladrón nocturno huyó su coche
sin rueda y sin corcel - y como el ave.
Te quedaste desnudo y ya no cabe
oh corazón del hombre, más vestido
que la blusa de hierba que has tejido
como lenta raíz bajo la nave.
Como lenta raíz el vuelo amado
con la apretada jaula en el costado
y la mirada puesta en otra orilla.
Y el errante temblor, no sepultado
por el gorrión de barro iluminado
que se quedó volando en tu mejilla.
De "En la orilla del vuelo"
8.12.25
Eva García Madueño. Tristeza
En el laberinto de mis pensamientos,
encuentro la belleza en la oscuridad,
la luz en la sombra,
la esperanza en el abismo.
Alejandra Pizarnik
TRISTEZA
Llegas con las hojas muertas
llenando las horas vacías
con tus profundos ojos de sal.
Viertes finas agujas en el centro
de mi corazón, entre latido y latido.
Anudas mi garganta deshabitada.
Tus afiladas garras rasgan
las páginas en blanco
donde habitan los sueños inacabados.
De "Disforia"
7.12.25
Maria Borio. Las formas que se alejan en la memoria...
Las formas que se alejan en la memoria
eran fuertes de una piedra.
Las formas, los pactos, uniones naturales,
es el río, el juez.
Te jalaste el pelo
detrás de las orejas,
mi esposa, en el silencio contemporáneo.
Mucho después, el ojo de él
que puede ser ella
intercambia hombres y sexos,
el todo amar líquido.
Mi abuelo se casa, mi abuela
atrás para engendrar,
mi abuelo mi abuela mayor y menor.
Recoges la niebla para hacer piedra,
y me acaricias las manos,
mi esposo, en el silencio contemporáneo.
En "Sombra escrita. Diecisiete poetas italianas (1970-1995)"
6.12.25
Alda Merini. Yo no fui engendrada...
«Yo no fui engendrada
mas surgí prepotente
de las tramas de lo oscuro
para asirme a toda confusión».
De "Me aniquila"
5.12.25
Sarah Holland-Batt. El turno de noche
Como colibrís a la faena
con inyecciones de néctar
resuenan los zuecos blancos de las enfermeras
de sala en sala. Pitan
y chasquean los timbres como zordalas
eléctricas. Mi madre se acerca
a David Attemborough al oído:
la voz de él se cuela por el receptor
de plástico. Un caimán flota
en el verdín del Pantanal,
de la piel de su ojo absorbe lágrimas
una corona de mariposas. Cristales de sal
endulzan cada uno de sus aleteos.
Gotea su quimioterapia. La noche
cincha sus zarcillos alrededor
de parpadeos fluorescentes:
luz que nunca muere.
Mi madre entra y sale
de un sueño que nunca
se asienta, sino que sube y baja
y sube. Está muerta de cansancio. El ojo
del caimán se abre y se cierra,
membrana lisa que se adhiere
al incesante lametazo de sal. No está claro
si percibe el alivio infinitesimal del peso que cesa
cuando cada mariposa alza el vuelo.
De "El jaguar"
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