Verso ladino, tan inquieto es mi escribirte.
Observas desde la ventana y ves antes que nada tiempo y estación,
ningún pensamiento para la gente ladina, ningún país natal.
Escasa confianza en mi confesión,
un pater, ave, gloria en orden antes de partir.
Las raíces, levantarlas, desarraigar ojos y orejas, irse
y dejar que manos y pies recorran pasturas más fecundas.
Nutrir, engrosar palabras, el punto de vista
y sin embargo mirar hacia atrás por una estrecha rendija.
En "Sombra escrita. Diecisiete poetas italianas (1970-1995)"
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