No conozco la lengua
de este hermoso país,
ni sé andar a su paso.
No sé qué significan
esas nubes que pasan.
La noche es una reina madrastra.
Tengo que pensar siempre en bosques faraónicos
y beso las imágenes de mis estrellas.
Mis labios resplandecen
y hablo de lo lejano,
y sobre tu regazo soy un libro
con imágenes.
Pero tu rostro teje
un velo de sollozos.
Mis deslumbrantes pájaros
son corales sin vida,
en los setos del jardín sus blandos
nidos se han vuelto piedra.
Quién ungirá mis palacios ya muertos?...
Llevaban las coronas de mis padres,
con sus rezos hundidos en el río sagrado.
De "Un viejo tapiz tibetano"
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