S. Gertrude Ford. "Luchad hasta el final"

"Luchad todo el año!" dijeron los señores de la guerra:

Qué dijeron los moribundos entre los muertos?

"Hasta el último hombre!" gritaron los especuladores:

Qué dijeron los pobres en los años famélicos?

"La guerra es buena!" gritó el patriotero:

Qué dijeron los heridos, los lisiados y ciegos?

"Seguid luchando!" imploraron los reyes del armamento:

Nadie preguntó qué pensaban las mujeres.

"Continuad!" repetía el Odio cuando los enemigos se encontraban:

Acaso la iglesia preguntó qué decía Cristo?

En la antología "Nada tan amargo.

Seis poetas inglesas de la Primera Guerra Mundial"

    

Margaret Sackville. Un recuerdo

No había ni un ruido, ni un grito en el pueblo,

es decir, nada que contase como sonido, tras las bombas;

solo detrás de un muro un apagado sollozo de mujeres,

el crujir de una puerta, un perro perdido: nada más.

Un silencio que podía tocarse, no había pena en el silencio,

terrible, blando como la sangre, por todos los caminos ensangrentados.

En medio de la calle dos cuerpos yacen insepultos 

y una mujer bayoneteada nos mira fijamente en la plaza del mercado.

Humilde y arruinado pueblo, no hay orgullo de conquista para ellos,

su única oración: "Danos hoy, Señor, nuestro pan de cada día".

No son los fuegos de la batalla o la metralla lo que nos persigue:

Quién nos librará del recuerdo de estos muertos?

En la antología "Nada tan amargo.

Seis poetas inglesas de la Primera Guerra Mundial"

     

Rose Macaulay. La sombra

Había una Sombra en la luna, la vi posarse, inclinarse y proseguir

su solitario camino, así pues sé que la noche de azul terciopelo pronto

arderá ruidosa y brillante, como si las estrellas se precipitaran contra la ciudad,

las calles destruidas, las casas desplomadas que aplastan a la gente como jarras de vino...

   El miedo se despierta:

   Y después qué?

   Espectáculo desviado del Miedo que quiebra

   a los jóvenes del mundo.

Brillantes dedos apuntan hacia el cielo, señalan boquiabiertos y no pueden encontrarla

(la mano de Dios, piensas, se ha vuelto ciego)... Los extraños rostros blancos se retuercen y lloran.

La última vez que cayeron destrozaron nuestra plaza convirtiéndola en un montón de basura ardiendo,

con la gente hundiéndose en él tan hondo que ni siquiera se les oía perjurar. 

   El fuego ciega.

   Y después qué?

   Sombra pálida del Dolor que pulveriza

   a los jóvenes del mundo.

La débil sangre corre calle abajo, corre como el fuego,

   como el vino?

Son los sesos derramados tan vívidos, tan elegante,

   los miembros aplastados tan ligeros, los sueños

   muertos tan dulces?

Hay una Planicie en la que los miembros y los sueños

   y los sesos yacen, para ver arder el mundo,

tirados en montones empapados de lodo... Zas!

   Comienza el espectáculo 

de esta noche, al parecer.

   La muerte... Bueno. 

   Y después qué?

   Borde de la sombra del Infierno

   de los jóvenes del mundo.

En la antología "nada tan amargo.

Seis poetas inglesas de la Primera Guerra Mundial"

     

Jessie Pope. Chicas de la guerra

Está la chica que pica tu billete de tren

y la que dirige el ascensor de piso en piso,

está la chica que reparte leche bajo la lluvia,

y la que trae los pedidos hasta tu puerta.

Fuertes, sensatas, preparadas,

están ahí fuera para mostrar su valor

y hacer su trabajo con energía y destreza.

Ya no están enjauladas o encerradas,

van a seguir tirando del carro

hasta que los chicos de caqui regresen marchando.

Está la chica que conduce un gran camión,

está la carnicera que te trae tu pieza de carne,

está la chica que grita: "Billetes, por favor!" como un hombre

y la que silba a un taxi por la calle.

Bajo cada uniforme

late un blando y amable corazón,

aunque no les falta astucia de madre sagaz.

Pero es esta una solemne declaración:

no tienen tiempo para el amor y los besos

hasta que los chicos de caqui regresen marchando.

En la antología "Nada tan amargo.

Seis poetas inglesas de la Primera Guerra Mundial"

    

May Wedderburn Cannan. Agosto, 1914

El sol se elevó sobre la falda de la colina

   desnuda con el heno recogido,

un mirlo cantaba en el alféizar 

y una muchacha se arrodillaba a rezar.

   "A aquellos que mantuviste a salvo en la noche, oh, Señor, mantén a salvo durante el día."

El sol se elevó sobre el cielo hendido de metralla,

   las armas ya estaban sobre el camino,

y un soldado regresaba del esfuerzo nocturno

al esfuerzo de un día más,

   y una bala silbó en el parapeto

   para albergarse en el barro del nuevo turno.

El sol se hundió lento en la falda de la colina,

   se habían llevado todo el heno,

un mirlo cantaba en el alféizar 

y una muchacha se arrodillaba a rezar:

   "Mantén a salvo en la noche, oh, Señor,

   a aquellos que mantuviste a salvo durante el día."

El sol se hundió lento en el cielo hendido de metralla,

   las armas habían hecho el camino, 

un soldado que fue a dormir aquella noche

no despertaría en la mañana

   y un mirlo voló desde el alféizar

   cuando la muchacha se arrodilló a rezar.

Marzo, 1915

En la antología "Nada tan amargo.

Seis poetas inglesas de la Primera Guerra Mundial"

     

Vera Brittain. Quizás

(A R.A.L. muerto a causa de sus heridas en Francia. 23 de diciembre de 1915)

Quizá algún día el sol vuelva a brillar

   y veré que el cielo sigue siendo azul,

y sentiré una vez más que no vivo en vano

   aunque sea despojada de ti.

Quizá los prados dorados a mis pies

   harán agradables las horas de sol primaveral

y me parecerán dulces las blancas flores de mayo 

   aunque te hayas ido.

Quizá los bosques de estío resplandezcan,

   las rosas rojas sean hermosas de nuevo

y una delicia los otoñales campos de cosecha,

   aunque tú no estés aquí.

Quizá algún día no me encoja de dolor

   al ver pasar el año que termina

y escuche de nuevo villancicos

   aunque tú no puedas oírlos.

Pero aunque el amable Tiempo renueve ciertos gozos

   el más grande de ellos no sentiré de nuevo

pues mi corazón se quebró 

   hace largo tiempo al perderte.

Primer Hospital General de Londres, febrero de 1916.

En la antología "Nada tan amargo.

Seis poetas inglesas de la Primera Guerra Mundial"