Me enterrarán en botas.
Con una dosis permisible de infidelidad al esposo
me llorará Hallie
a la que nunca abracé,
y no pudo ser mi mujer tampoco.
Las cosas son blancas
o negras.
Rosas y tulipanes y geranios
y numerosos matices del gris
están a millas de distancia de ahí
donde se propaga mi desierto.
Era fácil matar a Liberty Valance.
Difícil quemar el cuarto para Hallie
que no será mi esposa.
Un precio alto para la nimiedad
de haber estado viva más tiempo.
De no haber habido vergüenza y miedo
jamás me habría hecho tough,
entonces Liberty me habría matado a mí.
Otros habrían venido a casarse con Hallie.
Si no hubiera vergüenza y miedo,
yo llegaría a Liberty.
Algún tonto habría para matarme.
Hallie nunca se habría casado conmigo.
Las cosas son blancas
o negras,
y la flor amarilla de cacto
la ven sólo las almas románticas
que se ahogan en llanto,
que piensan demasiado y hablan demasiado.
A millas de distancia de aquí.
En la antología "Ligera vuela la sombra.
diecisiete poetas serbias (1957-1989)"