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3.10.26

Jorie Graham. Me preguntaron

por qué los nuevos
e impecables pájaros
programados a la perfección
cuya belleza
  
canto vuelo elevación
planeo aterrizaje son
indistinguibles de
los que no volverán
  
no son lo
mismo, si las puntas
de sus plumas brillan
igual que con la antigua
 
luz del sol, si sus
alas moteadas
se salpican de más
motas de perfecta sombra, 
  
si sus cuellos tienen
el dulce arriba/abajo
de la intranquilidad, si sus
gargantas están hechas para
  
vibrar tan levemente
como antes
cuando el trino iba a
empezar, por qué
  
no nos satisfacen, 
por qué solo
si cerramos los
ojos hay gorjeos-
  
puedes escoger
el tipo de pájaro-son
reales, vienen a nuestros
alféizares, se van
  
de pronto porque nos
movemos... Cómo 
cruzaban en bandada 
nuestros campos. Cómo 
   
aquella última mañana, 
  
en aquel mundo, en la neblina que surgía del
  
suelo, en el empuje de su rápida 
evaporación mientras ese extraño
sol amanecía, con
los brazos entendidos y
  
entre risas, sin
aliento, corríamos tras ellos
hasta que des-
aparecieron.


De "Al 2040"
   

9.5.17

Jorie Graham. La mente

La lenta obertura de la lluvia
cada gota que se rompe
sin romperse en
la que viene después, es una descripción
de la mente inquieta
y sincopada. No muy diferente
de los colibríes,
que imaginan que sus alas
son sus corazones, o de las golondrinas,
que creen que el horizonte
es una línea que levantan
y dejan caer. Qué
es lo que andan buscando? Los álamos,
en avance o en retirada,
pierden su estatura
igualmente, y sin embargo permanecen
firmes, haciendo planes
para volverse más
imaginarios todavía. La ciudad
dibuja la mente en sus calles,
y las calles la toman a la fuerza
desde sus intersecciones
donde un poco
no pertenece a nadie. Es lo que
va recorriendo
todas las porciones estacionarias
del mundo, el papel
de la gravedad en los objetos. Las hojas,
apretadas contra la ventana
húmeda del suelo
de noviembre, siguen sin ser bienvenidas
hasta que se transforman, piezas
de un rompecabezas que no se puede
resolver hasta que los bordes
ceden un poco y se ablandan. Miren
cómo el dibujo entonces se vuelve claro,
la mente que entra en la tierra
más fácilmente de a pedazos,
volviéndose más rica por eso.




En "De la nieve, los pájaros"
    

13.12.16

Jorie Graham. Profundidad

y marejada, siseo de planicie incomprensible: distancia: azul océano de largos dedos y su
      nada más: nada visible en la superficie, sino 
      el agua: el agua y
siempre la blanca y autodestructiva floración de las olas al romper, y turbación 
      en primer plano, y
      aquí, en lo que queda de tierra,
el tintineo de cables contra astas sin bandera, marca baja, día libre, nada
      que sea
      conmemorado hoy aquí---flotan recuerdos, sí,
sobre el lugar pero no son recuerdos que ninguno de nosotros los que ahora vivimos
      posea-abre las
manos-deja que fluya la chatarra con la risa-que se vaya el
      vecino del piso de arriba al que no
      protegiste-ellos se lo
      llevaron-que desaparezca lo asustado que sabías que él
estaba mientras tú continuabas tu
      jornada-tu día rebosante de tiempo y
espacio-vinieron y lo pillaron-hay modales para cada tipo de
      acontecimiento-dejó de leer y alzó la vista
      cuando entraron-nadie te lo había contado?
que nunca más te sentirías en casa-que existe una forma de esclavitud en todo-y cuándo,
      en esta vida cuya brevedad
      asumes, se te
permitió creer que esto duraría
      para siempre?- saca las manos
de los bolsillos-saca esa lista, ese recibo de
      todo lo que
      empeñaste anoche-decide a quien culpar-
      cíñete a tu
versión-descarta la esperanza de recompensa
      divina-descarta
      la leche de
la bondad humana-envenenada desde el principio-sí-quién hubiera imaginado que ese
iba a ser el fallo-con todos los asesinos y los milagreros-los flotantes
      y enmarañados
      cuentos de hadas-cometas, ángeles misiles, estrellas
amarillas-nubes-esas fueron casas que ahora son sus ojos-esas fueron vidas que
      ahora son sus
ojos-esas son familias, esas son intimidades, esos son pormenores-esos son acuerdos
      de indemnización, juicios
      sumarios, esas son multiplicaciones
en la faz de la tierra que ahora son-esos son los bosques, las vetas de carbón, los
      sumideros de carbono que ahora son sus-
      mientras se transforman en fuentes de carbono-sus-
y las heridas purulentas que son-y el granero que ardió-y el rápido golpe
      administrado para hacerlo
      indoloro, se
      supone-sus ojos sus síes sus golpes la inserción de su
      primera semilla en esta nuestra única tierra-
      y la flor, la flor
      cortada aquí
      en mi ramillete,
el que hice esta mañana en el paseo que dimos, sin rumbo, como si fuéramos libres,
      allí donde me pediste que
      me case contigo, y la hogaza de
trigo, cebada y mijo que pude,
      como es habitual, servir en la mesa, recién
      horneada,
      viva.





De "Rompiente"

21.7.16

Jorie Graham. El modo como funcionan las cosas

es dejando pasar
o abriendo paso.
Esta es la forma más simple
de la corriente: Azul
moviéndose a través del azul;
azul a través del violeta;
los objetos de deseo
abriéndose sobre sí mismos
sin nosotros;
los objetos de la fe.
El modo como funcionan las cosas
es por solución,
resistencia disminuida o
aumentada y
aprovechada.
El modo como funcionan las cosas
es que finalmente creemos
que están allí,
comunes y capaces
de ilustrarse a sí mismas.
Rueda, flujo cinético,
agua que sube y que baja,
lingotes, palancas y llaves,
creo en ustedes,
cerradura cilíndrica, polea,
aparejo de elevación y
grúa levantan tu pequeña cabeza-
creo en vos-
tu cabeza es el horizonte de 
mi mano. Creo
para siempre en los ganchos.
El modo como funcionan las cosas
es que al final
algo se engancha.




En "De la nieve, los pájaros"
   

26.10.06

Jorie Graham

Jorie Graham (Nueva York, Estados Unidos, 9 de mayo de 1950), es una poetisa norteamericana.


Obras citadas en este blog: