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31.1.23

Dorothea Tanning. No hay nieve

1

Nada como una buena nevada
         para hacerte creer 
            en el invierno.
   Algunos la esperamos
               como niños. Y ahora
         ya es abril.
   "Aún hay tiempo", insisten los
         soñadores del servicio meteorológico.
   Nos dijeron ayer
      que empezaría a nevar 
            mañana por la mañana.
      Podría hoy ser mañana?
   
   Podría esta mañana de abril,
         volverse del revés
como prueba de que saben su oficio?
   
    
2
    
Al empujar la
         puerta del supermercado
   reparte ésta su consabida
         ráfaga de aire helado,
y aquí está!, un copo perfecto
      en mi manga.
Dentro, cayendo trémula
         desde ninguna parte,
   una fina nieve lo cubre todo.
         Un café caliente en
            la cafetería. 
      Trata de pensar en
        algo más,
            como: "Deja de temblar..."
    
    
3
    
Por supuesto:
         mi radiografía
            en el hospital...
         Abrochándome,
           Cruzo el vestíbulo. 
             Los copos
                juegan
   con el aire
         como si
      no tuvieran intención de cuajar.
   En este templo de cuidados
         y cura
      la nieve se arremolina aquí y allá
         en pasillos, ascensores,
   hasta en una planta 
            con pacientes en cama
         inmóviles 
           bajo mantas 
          de algodón y nieve.
         Y yo estoy de pie?
            Estoy tumbada?
               Respiro?
         Desde alguna parte
            una voz,
               "Su radiografía está bien".
         Cae la nieve tan densa
              que no veo
           a mi interlocutor.
Tal vez el tiempo pasa,
         tal vez
            no.
      Un paso vacilante entre copos
         que soplan hasta un
            ascensor.
         Me deposita 
           como un cubito de hielo cerca
      de la entrada.
Allí la nieve amontonada
   bloquea las puertas y
      soy una multitud...
Los guardias ayudan a despejar
      el camino de salida a esta
         tarde apacible.
    
    
4
    
Otro café, 
   -y una idea:
      Eso es, una buena película.
Diez películas en los multicines...
   Elijo-
      mi actriz favorita...
Pequeña sala
       tristona
   Espectadores arrebujados
         bajo abrigos de pluma
      gorros de lana.
   Ruge la banda sonora. 
      La pantalla va
         de pared a pared,
   su desierto descampado casi
      visible detrás
         de nuestra sala bruñida de nieve.
   Y aquí, en el
      más blanco 
         de los paisajes,
         perros de trineo
           rescatan a mi actriz
          favorita.
         "Fin"
            de mí 
día.
   Arrastro mis huesos
      y mis ojos
         hasta la salida.
Mientras la tarde me acompaña a casa,
      todavía es abril...
         y hoy es mañana todavía.


De "Si llegamos a eso"
     

31.10.22

Dorothea Tanning. Víspera de Todos los Santos

Sé perfecta, hazlo de otra manera.
El ayer ha quedado hecho andrajos.
Del rayo sus mil ojos sulfuroso
Los lechos que respiran han rasgado.
Oye cómo se agrietan y hacen polvo los huesos.
La maldición que repta con pisadas de caucho.
Incontables amas de casa angustiadas,
Sus mentes cual hilo desenredado, 
Prueban tonos de barras de labios por calmar
Temores de la edad y otros sobresaltos.
No te muevas, sé perfecta, aplasta a los espías,
No tomes un grifo por un caño.
Toma antídotos sabrosos. Pues si no
El hombre lobo y tú: recién casados.


De "Si llegamos a eso"
     

25.8.22

Dorothea Tanning. Pronóstico

Si mayo no soporta dejar abril,
cómo dejarán pasar a junio?
Quién abrirá la puerta de doble hoja?
Quién anunciará el acontecimiento?
Quién oficiará la ceremonia?
Y las flores?
Cómo las esparcirán?
No están ya marchitándose?
Por qué nadie sonríe?
Y sin que mayo presida,
quién recibirá a junio
aunque las flores se hayan marchitado
de tanto esperar?
Si junio no se presenta enseguida
la puerta de doble hoja, que lleva
horas abierta, tendría que cerrarse,
aunque todo esté listo.
Y ahora suena el teléfono, 
alguien lo coge y escucha.
Espera ser propicia la ocasión
ahora, con flores muertas, acallados
todos los sonidos, música, susurros.
Sólo la voz trémula que dice
que junio ha sufrido un retraso.
Algo así como una tormenta de nieve...
Y ahora qué? Nos importa?
No podemos seguir simplemente 
con mayo y el cruel abril?
Ay de los insectos de junio,
ay de sus novias.


De "Si llegamos a eso"
   

31.1.22

Dorothea Tanning. Si llegamos a eso

"Si llegamos a eso", dijo, "no habrá modo
de impedirlo".
Así habló mientras yo escuchaba. Había entendido bien,
al oírle?
"Si llegamos a eso", así lo dijo, y,
como si hablara
consigo mismo, siguió con que no habría modo
de impedirlo. 
Eso sacó en conclusión, diciéndolo en un
modo lento de
llegar a ello, fuera cual fuera el punto al que
se hubiera llegado antes
de no impedirlo-y como si tal cosa
fuera para él 
lo impensable, y prevaleciera, si a ese 
punto se llegaba.
Y escuchando con más atención ahora
lo que dijo,
comprendí que si nadie le hacía caso,
sería como si
no lo hubiera dicho-si a eso se llegaba-y
entonces no podría
impedirse que cayera en fuerzas sobre las que sabía que
no les interesaba mucho
lo que él decía, aunque lo hubieran oído, por 
ser lo bastante 
astutas y contundentes como para cerciorarse de que
se llegaría a eso.


De "Si llegamos a eso"
    

31.1.21

Dorothea Tanning. Trapecio

Me pesa, esta estación cambiante,
sin resuello como estas viejas fotos
a la luz de la lámpara. Blancas sonrisas
que siempre sonreirán; dijo en el aire
no avanzará el balón, ni los bañistas
zambulléndose tocarán el agua.
Ni las hojas tras la ventana
se mueven. Doradas ahora, posan:
imagen perfecta de hojas posando para mí-
o para quienquiera que, mañana, al levantar la vista,
acaso vea su número al trapecio:
el saludo a la multitud, un estremecimiento y
piruetas en el aire en el ascenso para el salto;
luego el vertiginoso juego con el viento
súbito, faldas amarillas alzadas en espiral
exuberancia antes de caer en picado.


De "Si llegamos a eso"
    

28.8.20

Dorothea Tanning. Discurso del arte

Si el Arte se dignase a hablar, se mostraría, al fin,
tal cual es, lo que todos deseamos saber ardientemente.
En cuanto a nuestras certezas, iría en pos de un seco bostezo
y se tomaría un minuto para barrerlas bajo la alfombra:
certezas consagradas por el tiempo tan carentes de sentido
como el polvo bajo la alfombra. Hora ya, queridos, de escuchar.
Por fin hablaría el Arte, ocuparía el cielo como una boca,
aclararía su convulsa garganta mientras destellos en fragor
irrumpían en su discurso-una avalancha estelar de
vociferantes visiones, ahogadas por el soplo estridente
de extractos de sonido en los que nos cuesta oír sus augustas palabras:
"a b c d e f g h i j k l m n o p q r s t u v w x y z".


De "Si llegamos a eso"
    

24.5.19

Dorothea Tanning. Esperar

Por entonces, con el tiempo en mis manos
y en nuestro patio trasero, esperaba al futuro.
El futuro. Para mí, como para todos,
las palabras mismas tenían un aroma de promesa.
Si las cosas no iban muy bien de momento
   
sin duda nos deleitarían en el futuro.
El futuro, haciéndose de rogar, no llegaba nunca
al patio trasero, jardín delantero, jardín de palacio,
jardín de la iglesia, patio de la cárcel y, sobre todo,
al patio de los trastos que prefiere el pasado.
   
Comprendí después que esperar es un arte 
y el mejor lugar para la práctica las salas
de espera donde puedes esperar sentada
al tren que ya perdiste, que el cielo
se caiga, al médico, que se congele al infierno.
    
Flota el cielo más alto que nunca y
de noche es tachonado de estrellas
"El médico ha tenido una emergencia.
Mañana estará aquí".
Y el infierno? Ya nadie va allí.
    
Tiempo después, cuando tuve más contacto con
el mundo, me dijeron: "Tienes futuro".
Pensé en ello. Aunque les creyera,
qué tenía que ver, fuera lo que fuese,
mi futuro con lo verdadero, sea lo que sea?
   
Tal vez este presente ubicuo sea lo bastante
real y entusiasta, aunque no pueda contarme
a qué espero ya.
   
   
De "Si llegamos a eso"
      

30.4.06

Dorothea Tanning

Dorothea Tanning (Illinois, 25 de agosto de 1910 - Nueva York, 31 de enero de 2012​) fue una pintora, ilustradora, escultora y escritora estadounidense.


Obras citadas en este blog: