Pienso en números, en días,
en un domingo quizá, en años.
Pienso hasta la migraña,
hasta la jaqueca palpitante,
clavándome como una estaca
rótulos, hitos, carteles
de "prohibido olvidar".
Fue un día como hoy:
cruz en el calendario.
Fue cuándo, cuánto ya:
y las copas de los árboles se burlan
bailando lentas como en un juego.
Pero qué importan al final las fechas
que se revuelven en los árboles
y en el pelo.
Qué importan las primaveras,
los inviernos, las fotos robadas,
el carmín de uñas,
un almizcle guardado
en algún baúl del recuerdo.
Qué importan los calendarios.
Importa que tú no estás
y que yo te echo de menos.
De "Calendarios"
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