Eva García Madueño. Tristeza

En el laberinto de mis pensamientos,

encuentro la belleza en la oscuridad,

la luz en la sombra,

la esperanza en el abismo.

  

Alejandra Pizarnik

TRISTEZA

Llegas con las hojas muertas

llenando las horas vacías 

con tus profundos ojos de sal.

Viertes finas agujas en el centro

de mi corazón, entre latido y latido.

Anudas mi garganta deshabitada.

Tus afiladas garras rasgan

las páginas en blanco

donde habitan los sueños inacabados.

De "Disforia"

    

Maria Borio. Las formas que se alejan en la memoria...

Las formas que se alejan en la memoria

eran fuertes de una piedra.

Las formas, los pactos, uniones naturales,

es el río, el juez.

Te jalaste el pelo

detrás de las orejas,

mi esposa, en el silencio contemporáneo.

   

Mucho después, el ojo de él 

que puede ser ella

intercambia hombres y sexos,

el todo amar líquido. 

   

Mi abuelo se casa, mi abuela

atrás para engendrar, 

mi abuelo mi abuela mayor y menor.

Recoges la niebla para hacer piedra,

y me acaricias las manos,

mi esposo, en el silencio contemporáneo.

En "Sombra escrita. Diecisiete poetas italianas (1970-1995)"

    

Alda Merini. Yo no fui engendrada...

«Yo no fui engendrada

mas surgí prepotente

de las tramas de lo oscuro

para asirme a toda confusión».

De "Me aniquila"

    

Sarah Holland-Batt. El turno de noche

Como colibrís a la faena

con inyecciones de néctar  

  

resuenan los zuecos blancos de las enfermeras

de sala en sala. Pitan

   

y chasquean los timbres como zordalas 

eléctricas. Mi madre se acerca

  

a David Attemborough al oído:

la voz de él se cuela por el receptor

  

de plástico. Un caimán flota

en el verdín del Pantanal,

   

de la piel de su ojo absorbe lágrimas 

una corona de mariposas. Cristales de sal

   

endulzan cada uno de sus aleteos.

Gotea su quimioterapia. La noche

   

cincha sus zarcillos alrededor

de parpadeos fluorescentes:

   

luz que nunca muere.

Mi madre entra y sale

   

de un sueño que nunca

se asienta, sino que sube y baja

   

y sube. Está muerta de cansancio. El ojo

del caimán se abre y se cierra,

   

membrana lisa que se adhiere 

al incesante lametazo de sal. No está claro

   

si percibe el alivio infinitesimal del peso que cesa

cuando cada mariposa alza el vuelo.

De "El jaguar"

    

Maya Angelou. Toda la gama

Tú, suave día, sé terciopelo suave,

   mi verdadero amor se acerca,

mira tu brillante y polvoriento sol,

   despliega tus carruajes dorados.

  

   Tú, suave viento, sé suave como la seda,

mi verdadero amor está hablando,

   guarda tus pájaros, tus gargantas de plata,

estoy buscando su voz de oro.

   

Ven tú, muerte, con prisa, ven,

   mi manto negro está tejiendo,

acalla mi corazón, sé un silencio mortal,

   mi verdadero amor está marchándose. 

De "Dénme sólo un trago de agua fría antes de morir"

En "Poesía completa"

   

Inma Chacón. 3 de diciembre de 2003

Arrulló tu silencio la luna

y volaste a Vietnam.

Seguirá allí el horizonte?

  

Duermes,

y la nana de Dulce de Luna

abanica tu nombre.

  

No regreses del sueño,

no despiertes más.

  

Crecerán nuestras alas

para que impulsen 

tu espalda.

  

Es diciembre,

y la nana de Dulce de Luna

abanica tu vuelo,

y te vuelve

a Vietnam.

De "Alas"

   

Socorro Venegas. Ceniza roja

   22 de agosto

  

  

   Tres meses. La pluma en mi mano, la tinta en la pluma, el rasgueo sobre el papel.

   Cada palabra nombra el vértigo.

   Han pasado tres meses.

   Para celebrar mi cumpleaños, Kenia y Fernando me llevaron a cenar.

   No sé si sepas, si puedas saber. Ellos dos eran un espejo, y ahora veo lo que tú y yo no somos más, lo que no tenemos, lo que no amaremos. 

   Al mismo tiempo, me contemplo a tu lado. Un Nosotros que en algún lugar cristalizado, seco, sin savia, será para siempre.

Principio de "Ceniza roja"

    

Cristina Rivera Garza. I. Acurrucarse

De la familia de los Orthomyxoviridae, las palabras

gripe o gripa proceden de la francesa

  

grippe; procedente 

del suizo alemán grupí:

   

acurrucarse

  

una enfermedad infecciosa de aves

y mamíferos, la influenza 

procede del italiano, un tipo

de virus ARN, de la familia

de los Orthomyxoviridae proceden

de la francesa palabra

del suizo del alemán procede del italiano

influenza la infección de las palabras

procedentes del virus de la familia

proceden de la causa 

infecciosa de las aves

de todas las aves, de todos

los mamíferos 

procedentes de la enfermedad

infecciosa de la familia

   

de las palabras

acurrucarse aves, acurrucarse

  

mamíferos.

De "La imaginación pública"

En "Me llamo cuerpo que no está. Poesía completa"

   

Giulia Rusconi. A los lugares que no se olvidan...

A los lugares que no se olvidan

mi lágrima de siempre. Quedarse

pegados nostálgicos al seno

de casa, no traicionar.

Y te destiñe el rostro

un pálido humor que se asoma

nuevo, pero oído apenas.

En "Sombra escrita. Diecisiete poetas italianas (1970-1995)"

    

Amparo Dávila. Ámbito del silencio

El silencio es un espejo negro

donde se ahogan todas las preguntas.

La tarde cerró de golpe sus ventanas

al invadir la voz los musgos del silencio.

  

Hay veces

que una palabra

pesa sobre el mundo

como un astro incendiado

recostado en el hombro de una rosa.

  

Es preciso callar.

Dejar que el agua ignore

su propio nombre,

sepultar en ataúdes de niebla

las voces de las hojas

y los tumbos del mar,

detenerse a envejecer

como las piedras,

ahogándose en palabras

nunca dichas.

  

Un muro de sal amarga

se calcina en la garganta

y puñales de luna congelada

mutilan gritos,

dejándonos

en la rama del viento

sin alas y sin voz.

  

Bien lo sé,

a mitad del sueño

existen muelles sombríos

donde el silencio tiene

potestad de nube.

   

La voz es una isla,

lágrima ardida

frente al mundo, en suspenso,

cercada por una soledad de multitudes.

  

Si todos supieran!...

  

El corazón lastima

como pétalo herido

al rodar del verano,

cuando la voz madura

y el día feliz ahonda

por los rincones de la brisa.

  

Pero no, olvidemos...

  

Llueve en el recuerdo

helada lluvia de ceniza

y el rostro de la voz

pálido y ciego

habita los espejos negros

de la ausencia.

  

Alguien me dice:

hay perlas ancladas

en el polvo de los días,

hay ecos golpeando

ventanas de futuro.

  

Pero es inútil asirse

a la infancia de la voz,

cuando la noche cubre el corazón

y en el silencio se ahogan las estrellas.

  

Dejemos que el día se marche

golpeándonos las sienes...

De "Perfil de soledades"

En "Poesía reunida"