De dónde vengo?
Mi padre tenía la firme convicción de que los documentos importantes debían conservarse para la posteridad. Había ido guardando con esmero todas y cada una del medio centenar largo de tarjetas navideñas, felicitaciones de cumpleaños y postales veraniegas que los miembros de la familia enviaban cada año, las cartas semanales de mi hermano mayor mientras fue aprendiz en Haderslev (por aquel entonces, sólo se usaba el teléfono para llamadas locales y de corta distancia) y mis cartas, raras e ilegibles, desde el extranjero. Aquella joven que fui debió de pasarlo mal, muy mal. No conseguía reconocerme en esos garabatos informes. Acaso escribía drogada y no era capaz de sostener un bolígrafo? También había una carta sin enviar de mi madre a mi yo de trece años, un texto desesperado en el que me suplicaba que abriese de una vez la boca y le hablase en lugar de menear la cabeza arriba y abajo y de un lado a otro cada vez que me preguntaba algo. Qué me había hecho ella para que me comportase así? De verdad era tan despiadadamente desgraciada ya desde tan tierna edad?
Principio de "Memoria del amor"
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