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Nos separa el minuto,
la hora, el día.
La luna sin luz
está esperando.
La tarde, realidad
suave y cautiva,
siente infinitamente
mi retardo.
Nos separa el aire,
el cielo, todo:
la dicha loca
de estarnos esperando.
Nos separa el minuto,
la hora, el día,
el suspiro, la estrella,
esa cándida tarde
inexistente de cita.
Dónde?
Cuándo?...
Quién inventó el momento
y la sonrisa?...
Quién la tristeza
de estarnos esperando?...
De "Siempre"
En "Ausencia"
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