Para moverse en nada que no sea la nada, con sus recreos, sus prácticas erráticas, su mejor hambre que fabrica lobos.
Para flirtear con la altura cuando, en la página negra, se van abriendo claros, y aparecen letras como insectos que aspiran a algún odio del todo indefendible.
Para ser pájaro, música en la jaula, brevedad tan breve que ni la muerte puede prolongarla.
Nada de esto y todo esto alcanza para vivir, por supuesto.
De "Archivo Dickinson"
No hay comentarios:
Publicar un comentario