En la cocina por la noche
en el estante del calentador
me acurruco y coso
pequeños tigres durmiendo
en su válvula rota.
Hilo de bosque en la ventana sucia.
Hay muchas capas de sueño
aquí arriba,
pestañas cayendo sobre los ojos
de la piel de los tigres.
Luz que crepita, gruñe,
el corazón está enterrado
en el congelador.
No lo puedes abrir.
Tiene un ovillo de hielo
en la cola.
Cuando lo miras
lo veo.
En "Sombra escrita. Diecisiete poetas italianas (1970-1995)"
No hay comentarios:
Publicar un comentario