En lugar de quemar el libro u obtener su valor
Lo escondieron y se quedaron en silencio, incluso en la casa.
Para que la historia de aquel año perdido
Fuera para cada una su propio engaño.
Mientras la memoria se borraba ellas tenían que vivir.
Nadie compraría su sangre, pero ellas vendieron
Su pelo, la leche de sus pechos,
Sus firmas en hilachas de papel,
El pastoreo sólo hasta las ventanas del salón
Y por fin la fina hierba fresca
Que había empezado a crecer bajo el primer arco
Del puente al lado de la fábrica de papel quemada.
En "No soy tu musa. Antología de poetas irlandesas contemporáneas"
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