Diminuto el amarillo de las florecillas. Comienza el mes de marzo.
Semanas atrás busqué entre las cajas los cuerpos de los pájaros.
Conté cuatro cráneos, salvé muchos de los libros. Todo se iba
diluyendo: melodía veloz: el agua despareciendo por el drenaje o la
idea de un río antiguo.
Cruzar el asfalto de un puente sin banquetas
en una ciudad de cables, autos, en pedazos.
Ráfagas de imágenes: fino resplandor.
Envolví entre periódicos todos los vidrios. Me ayudaron a limpiar la casa.
Adrede recogí y guardé algunas sombras que por la noche escaparon
hacia el refugio en sus esquinas: finalmente lo agradecí.
Ahora ya veo mis ojos frente al espejo
también me veo a lo lejos
desde arriba
desde una esquina
escarbando
arañando con el filo de las uñas
el pensamiento
el sueño
tu cara
Diminuto el amarillo de las florecillas con su polen y sus dulces abejas.
Comienza el mes de marzo y se acerca el recuerdo sonoro de las procesiones.
Toda la belleza: todo lo que temo.
En "Sombra roja. Diecisiete poetas mexicanas (1964-1985)"
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