Hay una luz con cierto Ángulo,
Las Tardes de Invierno -
Que oprime, con la Gravedad
De Catedralicias Melodías -
Nos inflinge una Herida Divina -
No vemos señal alguna,
Sino la interna diferencia -
Donde el Sentido, existe -
Nadie puede enseñar - Nada -
El Sello del Desánimo -
Es una pena suprema
Que nos remite el Aire -
Cuando llega, el Paisaje atiende -
Las Sombras - ni respiran -
Al irse, es como la Distancia
En la mirada de la Muerte -
En la "Antología de las poetas estadounidenses.
De Emily Dickinson a Sylvia Plath (1830-2012)"
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